Despre iubire de mamă și moarte

Macrina Grigore, a 8-a

 

Demult, pe când primăvara de abia își curăța verdeața de ura iernii, poposeam prin ogradă, mai fără de rost. Era o zi aproape mirifică.

Soarele, ca un zeu prea arogant, strălucea cu semeț, iar vântul mângâia frunzele proaspăt renăscute.

Plimbându-mă în monotonia stării, observ un pui prăbușit de cioară. Avea ciocul impunător, regesc. Penele îi erau de un negru intens, aproape orbitor și păreau croite de vreun trib extravagant.

Iată, însă, cum nu poate zbura… Are aripa frântă! Privesc peste orbite și ochesc cuibul, unde mama puiului își privea, cu o oarecare pismă, pruncul timpuriu cum se scurge de puteri.

Mă întreb totuși ce făcuse mica cioară de fusese alungată, poate împinsă și ocărâtă din propria lume. Pedeapsa primită nu părea a fi aripa descurajată, ci chiar privirea mamei…

Brusc, scena absolut grotescă fu oprită. Am luat cioara și am plecat!

În casă, puiul peltic tremura și își ascundea privirea cu un zid de pene dese.

Curând, acesta deveni o parte din mine. Dimineața, îl priveam stând la fereastră, gânditor, contemplând la viața de odinioară.

Părea trist… Uneori, urla de durerea mamei… Născătoarea lui fiind, iată, de negăsit.

Acest fapt avea să se schimbe într-o zi, când am decis să-l las în grădină. Nu putea să zboare încă, doar că poate dorea să-și salute vechea familie!

Stând pe o creangă stacojie, mica cioară își întâlni mama. Părea trecută prin belele vieții, obosită, plictisită…

Se așeză pe creangă, lângă el.

Îl privi…

Și zbură.

Această banală interacțiune îl deznădăjdui pe pui. Următoarele zile, ținu post negru și dormi toată ziua în bibliotecă, printre atlase de botanică.

La finalul lunii, la un sfârșit fioros de martie, cioara muri.

Nu de foame, dar iată, nici de sete.

Cioara se prăpădi de neiubirea mamei…

Fusese o zi mohărâtă pentru mine, pentru sufletul și credințele mele. L-am îngropat lângă casă, sub un liliac.

Mă-ntreb iară, la orele târzii de tot, ce făcuse puiul nostru, încât nu meritase iubire de mamă…? Sau de ce moartea părea pentru el, o mamă călduroasă.